Alas de mariposa
sueños de viento
rosa que nace entre los espinos
Noche que viste nombre de mujer
alma de blues en la madrugada
rocío que inunda todas mis mañanas
Roce de pieles que en llamas incendia
brisa que viene del fondo del mar
aire que respiro
Uno más uno que hace mi dos
esquina a la que dar la vuelta
vida por la que vivir
Mano que siempre se anuda a la mía
voz que resuena al irme a dormir
poema que guía siempre mis poemas
Llanto que llora
risa que ríe
amor que me ama...
lunes, 30 de abril de 2012
domingo, 29 de abril de 2012
Sic
Su última hoja pende de un hilo. Sólo el reflejo opaco de la muerte indica su presencia.
Su mirada se ha perdido, quizá para siempre.
Hoy
el telón va cayendo. Los actores que representaban con desgarro un
drama Shakesperiano ya no interpretan más que su propia vida.
Su corazón late tenue, suplicante, con ecos de muerte.
La experiencia vivida de su turbada juventud se agolpa en su mente.
Se siente sola, pues no hay alma más sola que la que sólo tiene recuerdos.
Hoy la luz no brilla.
Quizá sea demasiado tarde.
La sonrisa que recorre todo su cuerpo activa sus venas.
Es su fuente vital.
Su fuerza emana sin quererlo.
Palabras de amor resuenan como eco de ayer, de hoy y quizá de mañana.
Sensaciones, sentimientos... todo fluye, todo es imperfectamente perfecto.
Alza su vista al frente y desea algo indescriptible.
Algo que no conoce para alguien que puede no ser cierto.
Que no sabe si existe.
Pero la siente muy dentro, tiene que ser real.
Sin embargo casi no tiene vida. Casi no siente latidos.
Podría decir que está muerta...
El camino no será fácil.
Ni siquiera sabe si la dirección es correcta, si el destino le deparará un mañana o si buscará un ayer.
Pero no importa.
Por alguna razón que ni él mismo comprende tiene que continuar.
Siente que su fuerza es infinita.
Pero, ¿será suficiente para renacer a un ser finito?.
Ahora ya no aprieta el calor.
Su piel está fría y sus cabellos mustios.
Tampoco los mece ya el viento.
Quizá no respira.
Solo la leve brisa anima la escena y da movimiento a algo inanimado.
Hoy su cielo ya no es techo ni morada.
Es tan solo un nicho frío, cubierto de noche y desesperanza.
De deseos rasgados por el cuchillo del Alba.
miércoles, 25 de abril de 2012
A mis hijas (Emma y Noa)
Por tu sonrisa que ilumina mis amaneceres
Porque en tu risa se esconde la felicidad
Porque magia es un cuento a los pies de tu cama
Porque tus ojos brillan con intensidad
Porque sigues pensando que todo lo puedo
Por los mil personajes que soy al jugar
Porque eres la estrella que marca mis noches
Porque eres la brújula que me ha de guiar
Porque un abrazo tuyo me llena de fuerza
Porque oír tus
te quiero me llena de paz
Por descubrir tus logros me siento orgulloso
Por ser mis mañanas, mis noches, mis días
Por curarme a besos cual sea mi mal
Por hacer que al mirarte se me olvide todo
Por hacerme tan bello cada despertar
Por tus gestos, tus llantos, tus risas, tu paz
Por mirarte al espejo de lo que yo hago
Por la grandeza que albergas al decir papá…
Te quiero.
martes, 24 de abril de 2012
Sombras
Sombras de la China
sombras del pasado
sombras que dan árboles
repletos de hojas de ayer
sombras que cobijan
Sombras que asustan a
quien las lleva detrás
sombras que te muestran el
camino
sombras que se ven hasta
en la oscuridad
sombras de futuros
sombríos
Sombras detrás de una
sábana
sombras detrás de tus
sábanas
sombras de lo que un día
fuiste
sombras de lo que un día
quisiste
Sombras que llenan
estancias
sombras que no se despegan
sombras que no se reflejan
sombras que inquietan
Sombras que apagan tus
luces
sombras que siempre acompañan
sombras de lo que vivimos
sombras de noche y de alma
Sombras que bailan en
fuegos
sombras que aúllan al alba
sombras que hoy me
aletargan
sombras…
lunes, 23 de abril de 2012
Apunte
Huele a pueblo.
Aquí todo tiene su tiempo.
Hasta el aroma.
En la cocina de leña, al calor de la lumbre, se hace el puchero.
El aire, fuera, suena bravo.
Se sabe bailarín.
A su compás danzan copas de árboles frondosos que dan sombra a caminos de pueblo.
La amapolas se inclinan reverentes a su paso.
Huele a leña.
Huele a campo.
Donde las cosas son lo que son.
Leche con sabor a leche.
Carne con sabor a carne.
Aire con olor a aire.
Donde la pregunta no es cumplida y la respuesta es sincera.
Donde se emplea el tiempo en vivir y no en vivir a destiempo.
Aquí todo tiene su tiempo.
Hasta el aroma.
En la cocina de leña, al calor de la lumbre, se hace el puchero.
El aire, fuera, suena bravo.
Se sabe bailarín.
A su compás danzan copas de árboles frondosos que dan sombra a caminos de pueblo.
La amapolas se inclinan reverentes a su paso.
Huele a leña.
Huele a campo.
Donde las cosas son lo que son.
Leche con sabor a leche.
Carne con sabor a carne.
Aire con olor a aire.
Donde la pregunta no es cumplida y la respuesta es sincera.
Donde se emplea el tiempo en vivir y no en vivir a destiempo.
Donde caminos llevan en cada paso, en cada piedra,
historias de vida.
Donde el silencio de los montes dice tanto.
Viejas casas de piedra.
Viejas historias de chimenea.
Viejas páginas de la historia que se empeñan en dejar huella.
Viejos amaneceres que se hacen presente al despertar cada día.
La lluvia que cae son gotas de agua.
De noche en el cielo brillan las estrellas.
Pueblo.
Huele a pueblo.
historias de vida.
Donde el silencio de los montes dice tanto.
Viejas casas de piedra.
Viejas historias de chimenea.
Viejas páginas de la historia que se empeñan en dejar huella.
Viejos amaneceres que se hacen presente al despertar cada día.
La lluvia que cae son gotas de agua.
De noche en el cielo brillan las estrellas.
Pueblo.
Huele a pueblo.
domingo, 22 de abril de 2012
Sinfonía
Sus manos moldean su piel
con una ternura incontestable.
Zigzaguea la yema de sus
dedos sobre su cuerpo
componiendo la más bella
de las partituras.
La alcoba se ilumina con
su sola presencia.
Visten de luz la noche
sobre la cama.
El tiempo se detiene
y sus sentidos se
envuelven
en cada roce de su piel.
Conoce a la perfección
cada rincón de su cuerpo
pero, en instantes como
este, siempre se entrega
como si fuera la primera
vez.
Son sus manos las que
hablan en silencio
Y dicen tanto…
Sus miradas se encuentran
a cada paso
en un diálogo profundo
que encierra mil
sentimientos.
Se sienten tan libres que
nada podría pararles.
Se sienten tan dueños de
su yo
que nada podrá vencerles.
Se sienten tan seguros de
si mismos
que nadie los separará
jamás.
Mágica juventud
que conquista el mundo…
viernes, 20 de abril de 2012
Sabiduría
- Abuelo, ¿qué es la sabiduría?
- La sabiduría, querido nieto, es muy sencilla.
La sabiduría reside en saber escuchar.
En saber que siempre hay alguien que sabe más que tú.
En saber que la humildad no es la falsa modestia.
La sabiduría consiste en saber que las arrugas
son surcos de experiencia y lecciones por aprender.
La sabiduría se alcanza cuando emoción y razón van de la
mano.
La grandeza es sabia cuando sabe que no es altanera ni
orgullosa.
La sabiduría, querido nieto, es la ilusión con la que tus
ojos miran aquello que te rodea.
La sabiduría es tan
sabia, que cuando te explica las cosas, te deja descubrirlas.
La sabiduría, pequeño zagal, es un plato de lentejas que te calienta
la tripa.
Es un pájaro que canta cuando amanece el rocío.
Es un beso en la mejilla cuando te vas a dormir.
Es una noche estrellada.
Es un cuento sentado en tu almohada.
Son las hojas de un cuaderno y un lápiz para escribir.
Sabiduría, mi niño, es tu pregunta…
Valle de Soba
Allí están siempre.
Mis hermanas que se yerguen con orgullo.
Todo lo vigilan bajo su impresionante presencia.
Y el crujir de sus entrañas que inunda todo el valle.
Velan mis sueños cuando entre sus veredas y sendas aúlla la noche.
Velan mi angustia, mi calma, mi hastío…
Imperiales guardianes del camino verde y frondoso.
Es mi valle sobano el que entreteje mi historia.
Cabañas descolgadas en fugaz malabarismo entre sus prados y picos.
Pastores que andan sendas abiertas de gentes y mundos.
Mi río.
El Gándara serpentea bajo el mirador.
El eco de otros recorre su cauce en vertiginoso descenso.
Allí están siempre.
jueves, 19 de abril de 2012
Estrellas (Para Fran, con inmenso cariño)
Aquel día del cielo cayó
una estrella…
Le pusieron de nombre
Fran.
Y con ella, desde
entonces, dos ángeles custodios, Sofi y Agustina.
Aquella estrella tenía un
brillo especial.
Todos, en casa, supieron
enseguida que ese brillo intenso marcaría su camino.
Mamá Laura, papá Ramón, la
abuela Susana, tía Emilia, el tío Toti, los primos Felipe y Martín… supieron que esa estrella
devolvería siempre todo el amor y cariño multiplicado por mil.
Y esa estrella formó,
junto a otras estrellas fuertes y brillantes las constelación de APANATE.
Una de las constelaciones
más brillantes y resplandecientes de todo el firmamento…
Para todas estas estrellas
que brillan también de día…
Porque su mirada tiene un
brillo especial.
Porque su mundo solo es
diferente
si los ojos del que mira
quieren verlo diferente…
Porque su tiempo es
intenso, profundo y verdadero.
Porque sus gestos
encierran mil historias.
Porque su sonrisa llena…
Porque sus progresos son
la más grande de las victorias.
Porque tienen tanta fuerza
que algunos no la comprenden.
Porque nos vuelven tan
fuertes que ni ellos lo imaginan…
Para aquellos que conviven
con la fuerza de su luz
para aquellos que están
ahí custodiando sus mañanas
para aquellos que se
empeñan en que el mundo sí es su mundo
Para todos los que saben
que hay fuerzas para seguir…
Por guiar su camino por
las sendas de la vida…
Y así fue como la estrella
Fran inundo los corazones de todos los que le rodean, de todos los que han
descubierto que su cariño podía crecer hasta amar sin ataduras, plenamente, sin
esperar nada a cambio…
Aquellos que descubren que
el vuelo de una mariposa encierra sensaciones inmensas.
Aquellos que descubren que
el viento sobre la cara puede tener mil matices.
Aquellos que en su
silencio tienen un inmenso yo…
Constelación de estrellas
que prende de fuego la noche.
De fuego callado. De
intenso silencio.
Porque la diferencia
siempre está
en los ojos del que mira…
Millones de besos y
abrazos brillantes, querido Fran.
Estancia (bodegón de palabras)
Repiquetea la lluvia en la ventana.
Anodina, nostálgica.
En la estancia el fuego de la lumbre ilumina tu cara.
El resplandor del ayer se asoma a tus mejillas
y tus manos se entrelazan con las mías
más cálida tu mirada que las mismas brasas.
El aire se cuela por las rendijas de las ventanas
mientras susurra tu nombre en mi oído.
La lluvia repiquetea incesante,
impertinente tras los cristales.
Está celosa porque no puede tocarte.
En tus palabras me pierdo con tan solo escucharte.
Crepita la chimenea queriendo interrumpir.
Llamando tu atención.
No la escuchas.
Tu mirada se ha perdido en mis ojos y no pienso soltarla.
Mis dedos rozan tus labios,
el silencio ya dice bastante.
Estancia…
El Síndrome del Don
Algunos piensan que su diferencia es un hándicap.
Otros piensan pobrecillo y le miran con lástima.
Otros prefieren no mirar…
En su mirada se asoma un mundo distinto.
Donde el vuelo de un pájaro o de una mariposa merece toda su atención, casi sin parpadear.
Donde su cariño sale del corazón sin ataduras torpes o posturas fingidas.
Donde sin cambiar el gesto te transmite su emoción.
Donde la mayor dificultad reside en vencer un miedo que él ni siquiera conoce.
Donde hay tanto cariño por repartir que nunca se agota.
Donde lo más triste de todo es que en pleno siglo XXI tengan que seguir pidiendo una oportunidad.
Si alguna vez tenéis la oportunidad de ver el mundo a través de sus ojos no os perdáis ningún detalle.
El mundo, desde sus ojos, tiene una intensidad fuera de lo común.
Los colores brillan con mayor fuerza.
El aire es tan puro y fresco que llena los pulmones de vitalidad.
Y la ternura. La ternura a través de sus ojos es tan intensa que se clava en el alma.
Si alguna vez cruza vuestra vida alguien con la tarea tan importante de sacar lo mejor de vosotros mismos, alguien con, parafraseando a una amiga, Síndrome del DON, no dejéis de aprender de cada uno de sus gestos.
Son auténticas lecciones de vida…
miércoles, 18 de abril de 2012
Vidas
Hay vidas
calladas
vidas
opacas
vidas
llenas de vida
vida de
alergia a la misma vida
vidas que
anidan en felicidad
vidas de
noche
vidas de
día
vidas con
fecha de caducidad
vidas que
cubren como la niebla
vidas de
otros que viven su vida
vidas de
hoy que nacieron ayer
vidas de
ayer que nunca nacieron
vidas
futuras que se pierden el hoy
Vidas
temidas
vidas de
ensueño
vidas que
nunca te quitan el sueño
vidas
mohínas
vidas de
almohada
vidas de
hombro nacido para llorar
vidas de
hombre
y vidas de
mujer
Hay vidas,
vidas, vidas...
martes, 17 de abril de 2012
Miradas
Hay
miradas de ojos que miran
hay
miradas que llenan
hay
miradas que llenan los ojos de ayer
hay
miradas que se esconden
Hay
miradas vacías
hay
miradas que ilusionan
hay
miradas de barra de bar
hay
miradas que nunca se olvidan
Hay
miradas de ojos cerrados
hay
miradas de suelo y de pies
hay
miradas que sostienen un duelo
hay
miradas que nunca busqué
Hay
miradas de hielo
Hay
miradas de lumbre y calor
hay
miradas que están empañadas
hay
miradas que ocultan el sol
Hay
miradas que encienden la noche
hay
miradas que asoman la esquina
hay
miradas que son inocentes
hay
miradas valientes
Miradas…
Callas
Callas.
Porque te fuiste.
Te alejas.
Varada en puerto dejaste mi alma.
El viento no sopla.
Miro atrás y veo mis huellas.
Miro adelante y solo veo las mías.
Pisadas. Arena. Olas que borran historias de orilla.
Camino de nuevo hacia ninguna parte.
O quizá si. Quizá camine hacia mi futuro.
Tan incierto como mi propia incertidumbre.
Tan firme y seguro como lo son mis pasos
pese a mi fragilidad.
Callas.
Porque tu ausencia no sabe palabras.
Manos
Hay manos a rayas surcadas por el tiempo
Hay manos pacientes que acarician esperas
Hay manos perdidas que dibujan ausencias
Hay manos que acarician…
Hay manos marcadas por huellas latentes
Hay manos que se posan una sobre otra
Hay manos que no pertenecen a nadie
Hay manos que besan…
Hay manos que están llenas de mentiras
Hay manos que tiemblan a cada sentir
Hay manos que mueven aullidos del alma
Hay manos que aman…
Hay manos que son dueñas de sus actos
Hay manos tan firmes que apenas se mueven
Hay manos tan frágiles como el cristal
Hay manos perdidas…
Hay manos de niños que expresan ternura
Hay manos de ancianos cargadas de ayer
Hay manos que entrelazan almas gemelas
Hay manos heridas…
Manos reflejo de amores fugaces
Manos que siembran futuros en hoy
Manos que siempre aparecen tendidas
Manos…
Sonrisa
Aquella mañana no sonó el despertador.
La ducha fue casi fría.
El desayuno sólo bebido.
El autobús arrancó cuando puse el pie en la parada.
En el trabajo estrés y papeles.
Buzón sin cartas, solo facturas.
Y en la tele los mismos programas de siempre.
Pero al acostarme, una sonrisa en los labios.
Una sonrisa del alma, sencilla sin aspavientos.
Una sonrisa sincera, porque en algún momento del día
tú me habías sonreído.
Niñez
Porque los ojos de los niños miran
diferente
Porque su mente funciona de otra forma
y su mundo es
mucho más simple
Porque un problema no es un problema
hasta que les
decimos que lo es
Porque sus rencillas nunca acaban en
guerra y no duran ni
cinco minutos
Porque se juran amor eterno que dura
su eternidad
Porque su sonrisa es la más sincera de
las verdades
Porque su lealtad es tan infinita como
una noche estrellada
Porque con tan solo cinco años te
dicen “cuando yo era
pequeño”
Porque la vida que ellos viven es
mucho más intensa
Porque encuentran explicación al
dilema más difícil…
¿Por qué dejamos entonces de sentirnos
tan niños?
lunes, 16 de abril de 2012
Ocaso
Mientras el sol se oculta señorial entre las montañas sintió
una punzada de ocaso entre sus venas.
Sonrió mientras pensaba como, en cierto modo, nunca se había
parado a reflexionar en su ocaso.
Por primera vez lo sintió agudo.
Y se sorprendió cuando fue una sonrisa lo que se asomó a sus
labios.
Pensó que sería más lógico sentir tristeza o desazón.
Pero no era así.
Era una sensación de plenitud y satisfacción lo que recorría
su cuerpo.
Comparó, durante un breve instante, esa sensación con la del
trabajo bien hecho.
Y aquella leve sonrisa se convirtió en carcajada…
Alzheimer
Vino él.
Se lo llevó todo.
Vino él y le hizo olvidar que tenía recuerdos.
Vino un día, una noche, una tarde.
Primero hizo un amago.
Luego vino, para quedarse.
Vino a hacernos llorar, a sentir desesperanza.
Vino a ver como el tiempo perdía todo el sentido.
Vino sin consultar.
Sin ser siquiera admitido.
Vino a aprovechar que estaba con el rostro
envejecido.
Vino a cubrirnos de noche aunque hubiera amanecido.
Pero vino, sin saberlo, a traer mil amaneceres.
Diferentes, nuevos todos.
Vino y nos hizo sentir que podemos ser tan grandes
para vivir el presente en mil veces un instante.
Señor de oscuro vestido con la mirada perdida
nos hizo ver que la vida no siempre nos muestra el
camino.
Pero vino una ternura, una fuerza insospechada que
alberga dentro de uno.
No fue fácil y fue duro. Pero a la vez hizo ver que
el ser
humano es inmenso.
Que en momentos de flaqueza siempre se ofrece una
mano, de familia, de un amigo, de uno mismo…
Construimos mil momentos que duraban un
segundo…Recuerdos que no perduran.
Que son de tiempo finito.
Que llevan tanta ternura.
Que son como fueron de niños.
Día uno, año cero
Hoy habría sido un día como
cualquiera.
El mismo despertador, la
misma almohada.
El mismo café, la misma
tostada.
El agua de la ducha
reiterando su caída sobre los hombros.
Mismo camino. Mismo
trayecto. Mismo destino.
Hoy habría sido un día de
tantos.
Mismo paisaje de ciudad
febril, alocada.
Mismos papeles, mismas
facturas, mismos chistes de
oficina.
Mismas caras, mismos
momentos, misma rutina.
Hoy habría sido la continuación
del 7 y preludio del 9.
Mismo febrero…
Leer mil novelas donde romper con todo es la salida.
Leer mil novelas donde romper con todo es la salida.
Donde el cambio de ciudad,
de país o continente ofrecen
una nueva vida.
Donde empezar de cero es
el punto de partida…
Pero hoy, cayó en la cuenta.
Pero hoy, cayó en la cuenta.
Hizo un viaje más costoso,
más arduo, más duro.
A la vez más sencillo, más
barato, más profundo.
Viajó al interior de uno.
Parte de lo que vio le
gustó.
Otra no tanto.
Y otra, por fin, quiso
verla.
Hoy no es un día como los demás…
Hoy no es un día como los demás…
Sin huidas.
Sin irse para quedarse
otros.
En su terreno. En su casa.
En su gente.
Hoy no es un día cualquiera.
Hoy no es un día cualquiera.
El despertador no sonó igual.
La almohada arropó sus
mejillas.
El café despidió un aroma
intenso, de vida.
La ducha reconfortó cada
músculo del cuerpo.
Hoy no es un día de
tantos.
La ciudad hoy va más
lenta.
La gente, hoy, tiene
rostro. Y en sus rostros hay miradas.
Hoy no es ocho de febrero.
Hoy es uno, año cero.
Se
Se resquebraja el alma de ausencias profundas
Se desandan los senderos antaño de plata
Se duerme la ilusión al arrullo de la soledad
Se resiente el orgullo herido en tu indiferencia
Se marchitan las flores de un jardín ya caduco
Se cierran ventanas que asoman ayer
Se silencian los cantos otrora felices
Se escurre tu nombre entre labios de hoy
Se refuerzan los ecos de alcobas vacías
Se atrasan relojes cansados de avanzar
Se rompen los cielos que daban cobijo
Se marchan los sueños que anoche soñé
Se confunden los versos que ahora atropellan
Se confunden las manos que me acariciaron
Se pierden miradas que no encuentran respuesta
Se ausenta mi yo porque no te encontré
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